第9节09
有一段时间他胸口疼的厉害，总是让他喘不上气来，甚至头晕。他觉察到仿佛死亡要来临，没有恐惧，有一种英雄的情怀在心中蔓延。他想象死后的情节，很久才被人发现，身体腐烂甚至爬满蛆虫，蟑螂在啃噬着他的**。最重要的是，认识他的女人会慢慢知道他死亡的消息，她们会为他悲伤，为他写下悼词，在心中回忆他的好，或者对此幸灾乐祸。
他在一个工作上干了好多年，已经开始有些麻木。看着身边的人换了一茬又一茬，他想起来也会有一些伤悲。男人的不安分让他觉得自己无力，他从不对身边的女人下手，他的冷漠招来很多人的敌意。他不是一个好员工也不是一个好同事，他偷偷关注的人，不会注意他。
他最痛恨的就是这些后现代主义的玻璃房子，各种奇怪的造型，彰显着怪异的审美情趣。他是坚决的现代主义者，对于一切功能之外的审美都抱有仇视的态度。他没有汽车，没有自己的房子。他每次都从公司的后门进入，然后坐货梯上楼。每次下班，六点之前不能离开公司，就要等到八点之后。
他想起刚进入公司的那天，在楼楼道里居然迷了路，有人不停的从他身边路过，他脸红不语。他觉得自己是个弱智一般，对周围充满恐惧。直到有一天他突然意识到周围的存在，他发现自己被世界遗弃已经很久了。
没人能看懂一个陌生人的心，即使身体互相摩擦，进入彼此的身体。他一直没有学会怎么去衡量一个女人的胸围，他喜欢手掌抚模着**的感觉，他喜欢把一个女人抱在怀里。他分不清爱情的层次和种类，是命中注定还是偶然的巧合？有人是在故意掩盖自己，有人本身就是一个谜。
有一段时间他痴迷于女人的**，美丽的形体以及器官，甚至头发指甲。性感是跟性无关的，**是有层次的，**的**跟情感的**是不同的深渊。他迷恋色彩绚丽的纹身，以及身体上的各种孔和环。
他总是看着各种的女人在慢慢的不经意之间变丑，很少有人变得明亮。人为什么就不能跟植物一样，可以活的平静，即使像仙人掌一样丑陋也丑陋的真实。他总觉得人都是在相互的比较谁更虚伪。如果有一群女人，**着站在一群男人面前，肯定有女人会起自杀的念头，男人肯定会想着怎么杀死身边的男人。
他有时候会想起那些挂在身体上的环，耳朵上肚脐上，甚至在**上的不同的环。这些金属会千年不腐，而生命却难以延续百年。人的品格会延续多久，就像开心和不开心的日子，那些美的以及丑的概念，也会跟身体同变成烟，化成灰，这些金属会留在骨灰盒中接受祭拜。
有多少情感会像痛苦一样令人着迷，他承受不了太大的痛觉，也不喜欢把痛苦施加于别人身上。他记得那个她，那个疯狂的扭曲的面孔，那声泪俱下的嚎叫，他不忍把鞭子抽下，也不忍拒绝她的哀求。他在**中迷失却总也不能够玩太多的花样，即使**他也喜欢循规蹈矩。他想做一个反叛者，最终只能默认自己是个彻头彻尾的保守派。
当他用绳子把她捆成一个大麻花，他仿佛觉得自己的泪水都要流下来。他用手轻轻抚模她的脸庞，轻轻的捏了捏她的腮。如果生命就像这被束缚的**，快感都从其中滋生，那么他和她的生活到底是丰富多彩呢？还是索然无味呢？
他讨厌那丝袜，讨厌凌乱的头发，讨厌色彩艳丽的服装，讨厌打扮的波普的人，也讨厌哥特的人。有一段时间他觉得他热爱朋克，也热爱涅槃，热爱科特科本，他向往颓废，向往罂粟般的人生。时间却证明，他最终还是因为《草帽歌》和《绿袖子》落泪。他甚至开始讨厌那些半遮半掩的情趣内衣，以及丁字裤。他想月兑离**，变成一棵植物，那终是不可得。
“看！多丑的女人！”“瞧！大美女啊！那脸蛋，那身材，女神啊！”他开始慢慢拒绝这样的谈话。他不需要一面镜子去检视自己的灵魂，在真实的生活中他只是一个平庸者。他不想去谈论那些不合时宜的话，以及笨拙的讽刺和直白的无耻。
他想起了清晨的墓地，野草长的比人还高，有些坟已经坍塌，里面露出棺材或者白骨。草叶上沾着露珠，在晨曦中晶莹。螽斯和蚂蚱的翅膀上也沾了露珠，它们听到声响就在草丛中慢慢爬行。一把镰刀把这些野草从根部割断，他挥舞着镰刀。他想不起那时热爱什么？憎恶什么？小小的少年，地下的白骨，隔着薄薄的一层土，野草生长的疯狂。他想起自由，也想起那些女人
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