云澈离开了书房。
包裹中有四本书。
房间一下子安静了下来。
苏修起身
背负双手
站在窗前
看着乌镇，就像俯瞰着整片世界。
忽有云起，遮掩天空，似要掩盖太阳的光芒。
忽有风起，吹拂大地，似要蔓延大地的厚重。
“起风了”有人俯瞰大地喃喃自语。
“云遮住太阳了”又有人仰望天穹轻声呢喃。
又忽有一道光辉自最遥远的天穹而来，欲要冲破朦胧的云层。
阳光炽烈，越来越旺盛，就如熊熊燃烧的烈火，又如散播光芒的明灯。
光辉圣洁，却过于刺眼，人们想要仰望却看不清光芒。
晦暗的天空被照亮了一块区域，不及太阳那般明媚炽烈，却要更真实一些，因为站在地上的万千人群，都能看清楚那里有什么。
那里有湛蓝的天空，有朦胧的云，有相对的黑暗和真实的光明。
“月亮要出来了”有人轻语。
“月亮在太阳的背面”又有人冷冷道。
片刻，那片光域忽然再次黯淡下来，迅速回复成原先的模样
山中，有鸟栖于树梢，有婵鸣于林间，有水流于石边，有风拂于叶脉，有云澈小跑于路上。
这一刻，云澈似乎听到了奔跑于长街之时的声音，似乎明悟了那些声音的意思－－－－那些来自街畔栓马石柱，酒肆幌子下的喘息。那些来自石狮木楼，街道青石板的喘息，都是天地赋予它们的生息。
耳中听到的是平静悠长来自远古必将走向未来的呼吸，手指触到的是并非实物却能确定其实在的存在。
有轻柔如风的波动缓缓缭绕身周，不，这种波动比风要凝重，而更像静谭碧水一般温柔，却又比水更加轻灵。
那是一呼一吸间的脉搏，一张一松间的跳动，那是生命的存在
一路小跑，云澈累了。
云澈抬头，看见了碧蓝的天空，天空之上飘着白白的云，那些云幻化成各种各样的形状，有的像马，有的像马上的人，有的像北海湖，有的像乌镇外高山上的树，有的像古亭的飞檐，有的像旧书楼，有的像云澈伸出微颤的手指在微风中轻轻画动，喃喃说道：“原来这世界，到处都是生命”
云澈抬头看天没看了很久，看到脖子酸了才念念不舍的低下头来。
轻轻揉了揉酸胀的脖子，云澈拍了拍身上的尘土，解下胸前挎着的包裹，拿出一卷书。
云澈正欲坐下，突然发现前方有一棵树，很丑，很老，很怪。
云澈笑了。
从窝窝村到乌镇的大路之上只有一棵怪树，很老，很丑
歪脖子树－－－－砍柴的和卖肉的。
树的名字就是砍柴的和卖肉的。
很怪的名字，很好记的名字。
有人在这棵树下喝过水，有人在这棵树下吃过饭，有人在这棵树下睡过觉，
有人在这棵树下躲过雨，却没有人在这棵树下看过书
砍柴的有柴火却饿死了，卖肉的有肉却冻死了。
有人说这是故事，有人说这是历史，有人说这是神话，有人说这是童话
无论是什么，总留下了脚印，有人来过，又有人来过，还是有人来过。
云澈坐了下来，斜靠在树上，
手上拿着《易》。
阳光透过树枝间的缝隙落了下来，照在地面上，印出一个又一个圆斑，闪烁个不停。
因为有风。
风在吹拂，所以树叶在摇晃，所以圆斑在晃动。
云澈轻轻伸出右手，接住了一个圆斑，或者说一个圆斑落在了云澈的手上。
云澈的手很小，圆斑很大，却刚好铺满了云澈的手掌。
亮亮的，有些刺眼。
就像镜子落在阳光下，微微反射着光芒。
暖暖的，有些温手。
就像火苗落在田野，微微散发着光辉。
圆斑的周围是阴影，阴影的周围还是阴影。
云澈的手在阴影中，或者说盖在阴影上。
因为圆斑是落在阴影上的。
云澈的手取代了圆斑，手心是太阳，手背是阴影